Congreso GHI de poesía

—Buenos días. ¿Puedo atenderlos?

—Buenos días. ¿Puede atendernos?

—Buenos días. ¿Tienen ustedes una reserva en nuestro hotel?

—Buenos días. Oiga, tenemos una reserva para diez personas a nombre de Policarpo Pacos.

—Déjeme ver. Bien, señor, aquí está: Policarpo Pacos. Solicitó usted una reserva de cuatro habitaciones.

—Ahora no quiero pedir una cuatro estaciones. Sepa usted que hemos desayunado hace nada. Mejor nos da primero alguna información sobre el congreso.

—Ciertamente, este fin de semana se celebra en nuestras instalaciones un congreso de poesía.

—Sí, sí, soy policía. Bueno, todos nosotros somos policías, policías jubilados; pero nos gusta estar al día. Aquí el compañero Estupiñán oyó la convocatoria por la radio y hemos venido a presentar nuestros trabajos.

—¿Así que ahora los jubilados se dedican a escribir poemas?

—Sí, eso es. Lamentablemente, tenemos muchos problemas. Y queremos que se conozcan.

—Esperen un momentito, señores. Lalo, encárgate de atender a estos vates jubilados, y de su equipaje; pero que vayan primero a la Sala de Proyecciones, que ya llegan un poco tarde.

—Por aquí, señores, acompáñenme. Han llegado a tiempo para la inauguración.

—¿Pero es que vamos a entrar así, con ropa de paisano? Nosotros habíamos pensado pasar primero por nuestras habitaciones y cambiarnos; no resultará adecuado que vayamos vestidos de esta manera.

—No se preocupen, los señores. La inauguración del congreso es un acto realmente informal.

—Pero entonces, ¿tenemos o no tenemos que ponernos los uniformes?

—Apenas serán unos minutos. Las maletas, déjenlas aquí, junto al ascensor. Yo me encargo de subirlas a sus habitaciones.

—Está bien; pero no vayan a perderlas, que dentro guardamos nuestros uniformes de gala.

—Pierdan cuidado. En nuestro hotel, nunca se ha perdido nada.

—¡Eso lo dirá usted!

—Ya hemos llegado. Nuestra Sala de Proyecciones cuenta con 5.000 localidades.

—¡Qué grande y qué oscuro está esto!

—Con la llegada de los señores, el aforo está completo. Su sitio está aquí, en la última fila. Luego los vendré a recoger para mostrarles sus habitaciones.

—¿Y no va a decirnos antes de irse quiénes son los ponentes? Menos mal que no llevan uniforme.

—Son el señor y la señora Hackenbush, que están ofreciendo la bienvenida a los poetas.

—¿Que van a ofrecer luego unos petas? Estupiñan, ¿no te habrás equivocado de congreso?

—La parte contratante de la primera parte es parte de la parte contratante de la segunda parte. Y la parte contratante de la segunda parte es parte de la parte contratante de la primera parte.

—¡Ay, cariño, qué cosas tan poéticas me sabes decir!

—Más poético, querida, es ver que no hay nadie entre nuestro estimado público que no sea poeta. Para no desentonar en este congreso, yo también he intentado ser un cantor, y he notado que me salía sin querer una postura de cantor, que con el tiempo se iba volviendo cada vez más rígida, y he notado, además, que a pesar de mi mediocridad como poeta, me iba hinchando de manera apocalíptica, mientras problemas insignificantes cobraban una importancia desorbitada. Estimado público, caballeros, disculpen si los llamo caballeros, pero es que no los conozco muy bien; realmente resulta bastante divertido vernos a todos juntos en un congreso: ¡qué multitud de seres más peculiares!

—Ay, cariño, qué cosas tan inadecuadas sabes decir. ¡Ya has conseguido que nos quieran linchar!

—Huyamos, querida. Mejor nos vamos a ver las carreras. ¡Es la guerra!